Hay formas de la Locura que nos habitan en momentos inesperados: un perro aullando más allá de la última farola, la incapacidad comunicativa, un vértigo sordo que nos poseyó en aquella discusión. Son formas transitorias, translúcidas.
El miedo auténtico, el que no borra el humo de las calles, sobreviene cuando las siluetas gelatinosas del cansancio, cuando se diluye el tiempo en un vaso de precipitados.
En una noche sin estrellas me abandonara, como las hojas al viento, vagando entre neones titilantes preguntándome el camino de vuelta a casa, entre botellas solitarias y camiones de limpieza con agua a propulsión.
Imagen: Relativity, Escher (1953)
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