Estos mundos (IX): Fearless,

Agárrate fuerte.

Y acelera.

Fondos de Armario (I): Talk Show Host #3

Estoy en Madrid, es de noche y no sé hacia dónde apuntan mis uñas. Sólo sé que siento una especie de anhelo de un interregno, de un suicidio colectivo de los tigres de felpa rosa encerrados aquí dentro.

Aporreo sobre las teclas como quien baila el cascanueces con un disfraz de astronauta. Astronauta, astrolabio, sueños. Palabras, al fin y al cabo. Y todo para decir que estoy como embotado de mí mismo.

Vuelvo a intentar tejer, con mi disfraz cauteloso de estudiante. Vuelvo a recoger migas y juntarlas y hacer algo que asemeje un todo aunque no lo sea, vuelvo a ensalivar pequeños trozos de mí y esperar que este crisol asustado se decida a cauterizar la herida. O a abrirla del todo de una vez, mejor el rojo brillante que las supuraciones lentas, tan postergadas, tan reptiles dormidos.

Así que aquí me tenéis de nuevo, exhibicionista impúdico: valiente, desnudo, pero replegado sobre mí mismo para mostrar lo menos posible.

Que total: si siempre acabo echando de menos en forma de futuro perfecto a las personas que más me arropan, a las que puedo tocar con sólo estirar mis dedos, siempre me sucede que acabo viéndome como un mero espectador, lo cual me impide disfrutar plenamente del momento. Eso, y una palpable retracción de mi proyección del yo cuando la situación requería haberme troceado y expuesto en un mostrador. Os quiero. Lo digo en serio, aunque lo diga por escrito y a escondidas.


Uñas, tigre, astrolabio, fiesta de disfraces, carnicería. Mis dedos hoy no apuntan a nada, pero quien esté preparado para el espectáculo, entresacará lo más jugoso de entre el sebo verborreico.

Buenas noches, y de nuevo mis más sinceros deseos: sean felices.

(Madrid, 11/12/2008)

Otros Mundos/Estos Mundos: Mirror (Sylvia Plath)

Mirror

I am silver and exact. I have no preconceptions.
What ever you see I swallow immediately
Just as it is, unmisted by love or dislike.
I am not cruel, only truthful---
The eye of a little god, four-cornered.
Most of the time I meditate on the opposite wall.
It is pink, with speckles. I have looked at it so long
I think it is a part of my heart. But it flickers.
Faces and darkness separate us over and over.
Now I am a lake. A woman bends over me,
Searching my reaches for what she really is.
Then she turns to those liars, the candles or the moon.
I see her back, and reflect it faithfully.
She rewards me with tears and an agitation of hands.
I am important to her. She comes and goes.
Each morning it is her face that replaces the darkness.
In me she has drowned a young girl, and in me an old woman
Rises toward her day after day, like a terrible fish.

No Title

And they came to the river
And they came from the road
And he wanted the sun
Just to call his own
And they walked on the dirt
And they walked from the road
'Til they came to the river
'Til they came up close

Throw your pain in the river
Throw your pain in the river
Leave your pain in the river
To be washed away slow

And we walked without words
And we walked with our lives
Two silent birds circled by

Like a pain in the river
And the pain in the river
And the white sun scattered
Washed away this slow

And we followed the river
And we followed the road
And we walked through this land
And we called it a home
But he wanted the sun
And I wanted the whole
And the white light scatters
And the sun sets low

Like a pain in the river
Like a pain in the river
Like a white light scatters
To be washed away slow

Like a pain in the river
Like a pain in the river
Like the way life scattered
To be washed away slow


http://www.youtube.com/watch?v=b0q8dV5oZ8A

Estos Mundos (VIII): Hoy

Hoy no quiero comerciar con tu pelo o tus manos.

No quiero ser tratante ni parte,
ciencia,
ni viajero clandestino.

Hoy
quiero estudiarte como a una roca
extraña,
un animal
extinto.



Hoy te quiero, aunque no te lo diga.
Te quiero, aunque te lo diga tantas veces.


***

Imagen: Cubo Musical, en la Casa de Gredos (Agradecimientos a Marta!)

Machina (VI): Los Intercesores

Temblaban las lámparas, dormían todas nuestras avenidas. Si la noche había venido a comerciar con nosotros -amantes de los trueques- animales dormidos u horas de descanso, la ignoramos en un fulgor de piel e insomnio, de caballitos de mar en fuga.

Sin haber considerado todas las posibilidades, nos veíamos embarcados en una lenta inacción que nos consumía despacio, empezando a la altura de las amígdalas. Esos días los invertíamos en pensar que nuestra inmovilidad enmascaraba un anhelo de inmortalidad de flores secas o de jardín zen, y nos regocijábamos en una especie de estopa metafísica imbuída por la certeza de no estar haciendo las cosas porque había que hacerlas, o haciendo pasar el tiempo como a una sirena por la tabla de acrostolio.

Perdíamos el tiempo, nos perdíamos en las horas, y sólo pensar en estas frases hechas nos hacía retorcernos de risa y mirarnos a los ojos más hondamente.
Pensábamos en todos los momentos que habían ejercido de puente entre nosotros, de salvoconducto entre lo que llamamos larealidad y aquello a lo que nos íbamos pareciendo sin casi percibirlo, a un acercamiento de insectos tocándose las antenas para reconocerse.

Machina (VI): Frío

Me gusta el frío que se cuela entre la ropa y se clava en el cerebro, haciéndote llegar a niveles insospechados de consciencia.

Te hace sentir vivo.