Hay un patrón dibujado latente en mis manos
cuando no escribo.
Hay un pulso secreto en la Ciudad
cuando los ritmos conductuales se distorsionan y no podemos distinguir
entre la vigilia
y esa hora de la madrugada en que nos despertamos y no somos ya capaces
de posicionarnos
en tiempo y espacio.
Dibujos sutiles, filigranas, que como buenos insectos pisoteamos
las mañanas en que no acudimos al trabajo.
las líneas que siguen recorridos imaginarios, invisibles para todos.
Menos para mí.
Porque yo soy el inventor de este mundo.
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